Entre Saint Denis et la place de Clichy, une série de feu qui n’en finissent pas de rougir. La paranoïa des conducteurs aux abois. Transfert d’impuissance toujours de bon alois. Dans leur carapace sur roues, leurs regards flous, fous, laissent sur les vitres des traînées de boue. Les visages se crispent. Les freins crissent. Les vitesses s’accélèrent. Se décharger d’un trop plein d’agressivité. Passer le premier. Question de vie ou de mort. La mort au tournant. Un homme au volant. D’habitude, avec lui, le face à face va de soi. Mais il se moque de tout cela. Au-delà des convenances, chacun décide sa loi. Hors ou dedans, ce n’est pas l’important. Il se faufile sereinement et sourit à tout bout de champs. Je le regarde faire, un peu surprise d’être là. Embarquement immédiat pour un voyage au pays de l’instant. Sa présence réclame le moment à moment. Un peu cabot, comme un poisson de signe et dans l’eau, sa vivacité n’a d’égale que son authenticité. Il est la joie et transporte avec lui la valeur du soi. Sa bonhomie attire la sympathie. Une plaisanterie. Une grimace coquine, un regard pénétrant. Mourir de rire, ici et maintenant. Je suis dans le présent.
